Inéditos del libro La Maleza,
de Romina Berenice Canet


Escribí con mi sexo.
¿Lo ves?
Taché sobre lo escrito.
¿Lo ves?
Me amuraron el corazón.

Taché sobre lo escrito.

Yo en mi desnudez
nunca pude alterar el paisaje.

…..

Abusemos de la luz.
Insistir en recuperar tinieblas
es la cobardía del vidente.

…..

Hoy salta la soga
que algún día
la ahorcará.

…..

Yo me acuerdo paloma.

Contra lo transparente
te aplastabas el pico.

…..

Ahora,
que ha juzgado muerto lo que resplandecía,

que le queden los ojos.

…..

No la escuchan.
Regalan lo que dice.
Ella
es demasiado pronto
para cualquiera.

…..

Olvidaré
pero no como el que perdona
sino como el que desea lastimar.

…..

El decorador de ratas sonríe.
Está dispuesto a ponerles bellos moños
antes de entregarlas.
Las tiene a todas fascinadas.
Ni ellas creen que son siniestras.

Mucho después de extender la mano
quizá años
es que te entran ganas de gritar.

…..

Lo cruel está sentado
en una sillita alta
para que ella lo alimente.

Sólo a veces
piensa en lo que tiene palabras.

Nunca en nada de lo otro.

…..

imprudente quedarme petrificada
en una oración luminosa
sólo porque es la que esperaba.

un rumor de pasos
puede despertar
a toda una cosecha de leones.

mi oído no duerme nunca más.
pero ahora es fácil engañarlo:

cualquier sonido dice, sé trémula.
cualquier sonido dice, ahí viene, ahí se va.

…..

ALGUNOS POEMAS DE RESABIO DE LAS FIESTAS
Cuidado con los mensajes
decía el botellero
antes de arrojarse al mar.
…..

¿ Cuánto habrá que fingir
                 para volverlo cierto ?
…..

La multitud de puertas
se irá cerrando despacito
y las manos que llamaban
irán encontrando
alguna otra cosa para hacer:
sostener libros,
firmar formularios,
aplaudir a los cantantes.

…..

Después de mí
habrá más crema
más pasteles
más pájaros
más días azules
más calesitas.
Habrán más noches
más playas
más guitarras
más casas con techos rojos
más fotos
más poesía.
Después de mí
más hombres
más mujeres.

Disfrútame
como lo único
que no habrá
después de mí.

…..
A veces lloro de memoria.
Es mucho mejor
Que llorar aprendiendo.
…..
Compro las entradas para el cine.
Dos
y entro sola.
….

El la desarma
como a un juguete,
con sádica curiosidad,
torpemente.
El la rompió
para entenderla.

…..

El cuerpo de una mujer
se despereza dentro suyo.

Sonríe plácidamente
como quien se atreve a lo inesperado.
Algunos de sus muertos
acuden a corregirle la sonrisa.
…..
Ella duerme violenta
como un relámpago resucitando.

Ella despierta desnuda y atea
dando grandes motivos
para creer en dios.
Ella camina con dificultad
y renuncia al café que hierve
perfumando la cocina.
Ella lee en su mano
un recordatorio que dice:
“Olvida despertar”.
…..

Me chequeo.
Los ojos en los ojos.
Las manos en las manos.
Todo parece estar
en su correcto lugar
y sin embargo
no dejo de tener la sensación
de que parece.

ALEJANDRO LÓPEZ PALACIOS

I. Poemas de Siempre expuesto al ridículo (2006).

FE DE (er)RATAS

Reniego de todo lo que he escrito:
es sólo cursilería

En plena era desoxirribonucleica
un poema de amor no es un poema de amor
sino un tratado de química orgánica.

TODOS ÍBAMOS A SER JIM MORRISON

Todos íbamos a ser Jim Morrison
para soñar con reptiles despechados
y nadar en mares de Jack Daniel’s

Todos íbamos a ser el rey Lagarto coronado
con escarapelas de cirrosis
y aullar a toda amígdala “This is the end”
hasta acabar en una tina de baño en algún lugar de Francia
sonriendo lejos de los focos
como un Levi’s gastado una lápida un muñeco de trapo

Pero las mejores mentes de mi generación
teníamos otros planes
Hoy somos reyes de ínsulas paupérrimas
a medio estrangular por una corbata
Soberanos de la vuelta de la esquina. De vez en cuando
suena “Love me two times” en el wurlitzer enrostrándonos
aquel tiempo primordial
en que íbamos a ser Jim Morrison.

II. Poemas inéditos

ESTACIÓN TERMINAL

Era como volver a las pirámides
O peor: a los cometas, decían
Era como volver
parcialmente luces voces dices
nueces aún cuando crujieron los túneles
diremos digan diría Babel
serpenteando de tiempo en tiempo
vidas que divergen a mil mares
por minuto -eso es de otro
poema- y sin embargo
caen por su propia geografía
con paso seguro en aproximaciones torrenciales

No hay perro
que ladre ni muerda:
todos los pasajeros
deben
descender.

MOSCAS

Me distraigo mirando esas moscas
volar oscuras al encuentro
de su propia antítesis

De su pequeñez asoma
una mirada infinitesimal,
caleidoscópica

Ejemplar modo de vivir el de las moscas:
persiguiendo un instante.

POSTDATA

Las arenas nos arenan
como lejanías porosas acechando
enquistadas en el rubor de tempestades
surten olas invencibles silban silban las arenas
y arenas presuntuosa tu cuerpo inarenado

Abrasión de abrazos arenas
del tiempo arenas
mis horas de partida purificas molinos salados
-arena en las encías-

Hoy areno unos pezones
de viento arena y viento.

NUNCA SUPE MUCHO DE RIMBAUD

casi podría decir que me aburría
-perdónenme, poetas- el sonsonete ebrio
de trompas invocándolo
ese olorcillo a cosa cara a cosecha antigua
y el regusto a poeta sabiondo
como bocado de sushi que se repite
pintando vocales compulsivamente nunca supe
del maldito maldito maldito Arthur
heredero de todas las muertes
en su silencio precoz y procaz.

EJERCICIO

Escriba un poema en no más de veinte versos
que hable sobre la inmortalidad del cangrejo
o sobre las fiestas típicas de la zona fronteriza de Sri Lanka
que para el caso es lo mismo –o casi-
que sus silencios sean elocuentes
que comience con un endecasílabo sáfico
que use sinestesia hipérbole anáfora
sinalefa tarántula hidrólisis
que sea sencillo directo
complejo meditabundo jurásico
sin lugares comunes
sin metáforas rebuscadas
sin parafrasear a los mismos de siempre
sin demasiado adjetivo, mierda!!
no describa no rime no explique no piense no
repita no llore no fume no escupa
no eructe no no mejor no diga nada enróllelo y métaselo en el culo.

SIN TÍTULO, PERO ESCRITO UNA MAÑANA NUBLADA

Cada ciudad es su postal y no hay más
excepto este aire que palidece
en vórtices de palomas
anárquicas, hartas de tanto pasado

Palomas disociándose:
sinfonía rabiosa en los rincones
eclosión de soledades grises
se dispersan y dibujan
la tartamudez de las plazas

Llueve. Imagino un cuadro
que cuelga torcido
tras una ventana cualquiera.

NOTACIÓN POLACA INVERSA

polvo
serán
+
_____________
polvo enumerado

ARTE SIMÉTRICA

Un tiro al aire con alevosía,
una salida de madre a mansalva;
como despertar y cantar al alba
oficio inútil es la poesía.

Casi un dogma de fe, un teorema,
una afrenta o problema de principio:
mala mezcla de jerigonza y ripio,
un crucigrama absurdo es el poema.

¿Y qué decir de aquella sombra inquieta,
ese alquimista o embustero eximio
que escribe haciendo fintas al olvido?

Es un tipo extraño / es el poeta,
a medio camino entre dios y simio,
sin duda alguna el eslabón podrido.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

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